('\n\t与母亲书<br />\n在今夜，你招呼着人们。有孩子摔碎了瓷碗<br />\n有乡人顶着暮色，推开你的木门。<br />\n你坐在堂屋。乡村的夜<br />\n散发着寥若晨星的村光。<br />\n你的儿子有罪。他现在做了同谋者<br />\n写诗人，瘾君子，假隐士，农民工<br />\n殉道者，忧郁症患者，盗匪<br />\n流浪汉，酒鬼，一个一塌糊涂而韬光养晦的不孝之子。<br />\n这些年，他编织着这些身份<br />\n游荡在祖国的群楼中间<br />\n游荡在群河群山的南边<br />\n时而望流云兴叹，时而抚着酒瓶唏嘘<br />\n这一刻，他唯一想做的是<br />\n不要让你们一起，在世上分隔两地而声泪俱下。<br />\n那些记忆又从暗黑的河底浮上来<br />\n小山村的三月，牛蚊子到处飞<br />\n坡上开满了黄色或淡紫的小杂种花<br />\n他因贪玩弄丢了父亲起早摸黑用双手搓成的羊绳子<br />\n他站在奶奶的腿上紧捏小鸡鸡把尿撒在你用柴刀砍伤的手指<br />\n他在初中的校门口接过你卖葱和菜换来的伙食费。<br />\n雨过天晴，风暖草生，这尘世的日子<br />\n总是愈过愈混淆不清<br />\n像你石钵里的草药，集体与你坐在三月的院子：<br />\n夏枯草，薄荷，蓖麻子，糯稻根，穿心莲<br />\n金银花，鹅不食草，小茴香，黄连，青蒿，臭梧桐叶<br />\n那些细嫩和粗糙，那些高贵和土野。<br />\n母亲，我的一字不识的母亲<br />\n今晚我平躺在寓居的房间里，日光灯发出丝丝的响声<br />\n我想着就要回来，我想做一个守在你身边的老男人。<br />\n（于2007年三月十三日，农历正月二十四，母亲五十八岁生日。）\n ', ' ')